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Cuerpo de playa de José Mármol

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Cuerpo de playa

Por José Mármol (1960, poeta dominicano, Premio Nacional de Literatura 2013)

Qué sería de un cuerpo si no fuera tocado.

Qué seria del mar si no fuese admirado y temido

por tus ojos,

en su soleada erupción vegetativa.

Qué seria, no sé, de la mirada misma

si no fuera descubriendo horizontes y mareas,

arrecifes, caracolas, arenilla en el calzado que protege tus pies.

Qué seria del entorno si no fuera contemplado,

apretujado acaso, en un nudo de palabras,

en una fresca imagen, un arrebol magenta,

en el quejido breve de tu voz cuando te amo.

Qué sería de mi sin todo cuanto admiro

de tu pequeño talle, sus vaivenes en la arena.

De un cuerpo, qué ha quedado, si no lo toca un fuego,

a no ser la inocultable memoria de un deseo.


Costa del sol

El mar se disipa, es un encanto verlo,

en suerte de cadencia de bestia ya domada.

Las palmas se ladean y revuelven a la orilla,

con ambigua simetría de blues semitonal.

Única es la luz en esta playa vitrea.

Las olas acarician la mañana temprana,

movidos por el viento se deleitan tus cabellos.

En Juan Dolio, muy jóvenes los cuerpos

echados a tostar,

brillan sobre la arena

con volutas muy firmes de inusual sensualidad.

Y mientras, alejado del gusano de la concupiscencia,

el deliro por la espuma, arrebato de sol,

reparo y no suspiro,

y mientras, el mar se disipa, interminablemente azul,

en su hermosa paciencia

de abatido animal de la prehistoria.

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